Blas: el gato que llora.
a las 8:32 PM
sábado, abril 11, 2009
AVISO PARA IMPACIENTES
y/o ANALISTAS TARAMBANAS
La cosa va lenta, según parece. Y bueno, así es la vida, ¿no? (Lo cierto es que a mí, en casa, el invento me funciona muy cortésmente, sin alardes en la conexión ni grandes máquinas, pero dicen por ahí que si tarda en cargarse, que si no se ve nada, que qué carajos es todo esto...) En fin.
No sean demasiado tremendistas y aguanten, que como todo, tarde o temprano, llegará.
Y para ver las fotitos un poco más dignamente, usen el botón derecho del ratón, que lo pusieron ahí para algo: "abrir en una pestaña nueva", "guardar imagen como", "copiar", "propiedades", esas cosas...
Ya está.
Sean felices.
y/o ANALISTAS TARAMBANAS
La cosa va lenta, según parece. Y bueno, así es la vida, ¿no? (Lo cierto es que a mí, en casa, el invento me funciona muy cortésmente, sin alardes en la conexión ni grandes máquinas, pero dicen por ahí que si tarda en cargarse, que si no se ve nada, que qué carajos es todo esto...) En fin.
No sean demasiado tremendistas y aguanten, que como todo, tarde o temprano, llegará.
Y para ver las fotitos un poco más dignamente, usen el botón derecho del ratón, que lo pusieron ahí para algo: "abrir en una pestaña nueva", "guardar imagen como", "copiar", "propiedades", esas cosas...
Ya está.
Sean felices.
Cualquier cosita: netalga@gmail.com
¡¡¡ MIRA QUÉ LUNA !!!
| CURRENT MOON moon phase |
Las huidas. Testimonio de un volante pegado a mi vientre durante horas interminables. Paisajes de autopista entre las nieves. Puentes de ida y vuelta. Carreteras comarcales, lluvia de sapos y camiones volcados en el arcén. Luces largas, luces de cruce, intermitentes, luces... La voz sin fondo de Adriana Varela. La voz sin escrúpulos de Lula Pena. La música sin voz de Pascal Comelade. La música sin fin de Yann Tiersen. La voz sin cuerpo de Juan Antonio Canta. Los cuerpos sin voz de mis compañeros de viaje (gracias, colegas: me encanta conducir en silencio). Y me asusta tanta melancolía entre estos árboles oscuros a ambos lados de mi camino nocturno: sigo huyendo con Tom Waits, en el recuerdo de otros tempranos kilómetros de existencia.
Escapar veloz con la memoria atenta, la mirada intacta, el pensamiento fresco. La espantada inocua porque conocemos de antemano el punto de regreso - los domingos de reina con el desayuno y el periódico revueltos entre las sábanas - y los fantasmas, domesticados a base de sonrisas y gominolas como cebo en las trampas que esconden los armarios.
Nunca he escapado de nada, ni siquiera de mí misma.
Será por culpa de ese pertinaz rastro de arena que se escurre de mis bolsillos delatando mi trayectoria.
(Decía la Netalga esta...)
(Decía la Netalga esta...)
...
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